levoyagelitteraire

J'ai déjà parlé du monde de Hergé, de ses personnages improbables, de cet univers masculin où le seul élément féminin, la Castafiore, a pour vertu de resserrer contre elle, les liens du groupe mâle.Les héros de Hergé ont ou semblent avoir fait voeu de célibat.Quelle femme voudrait du capitaine Haddock, ce misanthrope atrabilaire, infréquentable ? quant au professeur Tournesol et aux Dupond, ils sont l'incarnation du chaos.Seuls Tintin et Milou amènent un élément modérateur, un soupçon de rationalité dans cet univers.Hergé trace une barrière absolue entre le Bien et le Mal.Celui-ci présente au lecteur une face hiératique.Pas de place pour l'impressionnisme.Les méchants restent méchants.Ils ne s'amendent pas.Le catholique Hergé ressent des palpitations protestantes.Il fait sien le poinçon de la prédestination calviniste.Un personnage parvient à s'extraire du cocon du Mal, le traître Wolff du "On a marché sur la Lune".Pour se purifier de sa trahison, pour éviter l'asphyxie des héros, il se sacrifie et se jette dans l'espace interstellaire.Chez Hergé, la mort est le prix à payer pour l'amendement.Nulle récurrence à attendre de ce type de personnage.
En outre, les méchants, n'ont ni le teint, ni le profil aryens.Rastapopoulos, Bohlwinckel (Blumenstein, dans l'édition d'avant la fin de la guerre) , ressemblent aux caricatures antisémites des années 30-40." Tintin au congo "est un album teinté de colonialisme où les noirs s'expriment avec moins d'élégance que les animaux." Tintin en Amérique " est une charge contre les USA et leur modèle économique, on y voit même de la compassion envers les indiens et au moment que l'on se dit que l'auteur pouvait être pris en flagrant délit d'humanité, patatras ! les images suivantes montrent le reporter réagissant à ce qu'il croit être les cris d'un animal en détresse et se trouvant nez à nez avec un beau bébé noir en train de pleurer.Indécrottable.
Deux précisions pour finir : dans je ne sais quel album, la Castafiore est sur scène en train de chanter et derrière elle, il y a un tableau maçonnique.Il faut être attentif chez Hergé.Enfin, contrairement à ses héros, l'auteur a paru s'amender vers la fin de sa vie.
P.S : je ne suis pas expert en "tintinophilie".

Chris et Véro s'approchent de moi et me demandent si le père verrait une objection à ce qu'elles produisent des témoins de moralité.Je réponds que ce doit être possible a priori.Véro propose que la sage Geneviève prenne sa défense : oh ! la fûtée ! la chipie ! elle ne perd pas le nord ! elle met la raison de son côté.
-" Pour moi ce sera gourou Dingo ou rien ! déclare sentencieusement l'éleveuse de bouledogues.
-faut-il que je te le dise en javanais, que l'irruption de ce mecréant préhistorique, engendrera à coup sûr la destruction de cette église ? tu crois que Tuisane le permettra ! tu oublies qu'il avait mordu jusqu'au sang le gras d'une fesse intégriste et néanmoins ecclésiastique.
-m'en fous, na ! et puis il viendra déguisé, il n' y a aucun risque et puis moi je vais arrêter de respirer si gourou Dingo ne vient pas m'assister.
Devant l'éventualité de ce sinistre tableau, je préfère la rassurer :
-"bon d'accord ! mais bien déguisé hein ! pas comme Don Diego !
-et toi Rob ! tu as prévu quelqu'un ?
-oui deux témoins : Jules Verne et Léon Bloy.
-??????????????????????????????????
-je veux être béatifié de mon vivant.Je ne veux pas lâcher l'harproie pour l'ombre.
-mais ils sont morts !
-ils peuvent bien ressusciter pour un être supérieur ".
Ouh ! je sens que ça mal finir tout ça d'autant que le rouleau de pâtisserie que Véro croyait avoir dissimulé, dépasse de son sac et comme son utilité pour la confession m'échappe...
Toc ! toc ! toc ! sans attendre la permission, un individu patibulaire, le visage totalement recouvert d'un keffieh palestinien, pénètre dans l'église.
-"Grand Gourou ! s'écrie l'agenaise !
Mais c'est vrai ! ce regard méchant, cette allure de bandit des grands chemins, cette démarche libidineuse, ces poches lourdement lestées du fruit de ses rapines, c'est tout lui, c'est Dingo ! je ne peux m'empêcher d'admirer le Fregoli .
-"Samaleikoum ! dit-il avec un accent parisien à couper au couteau.
Justement le père, averti par mes soins est descendu au moment où Geneviève fait son entrée :
-Mesdames, mesdemoiselles, messieurs, bonjour !
Un vague grognement répond à ses salutations.
-bande de mal élevés, on répond quand quelqu'un vous dit bonjour, gronde cette dame énergique.Je constate que seules les dames possèdent de l'éducation en ce lieu.Aquiescement des dites femmes.
-Les témoins de moralité, veuillez plaider la cause de vos ami(e)s ! rugit le père.
-on dit SVP monsieur l'abbé, lui répond Geneviève avec douceur.Quant à moi, je m'élève contre les calomnies que votre satané, oui, satané, sacristain déverse sur Véronique, adorable personne qui a le coeur sur la main, qui rend service, possède un talent artistique certain...
-et vous oubliez de dire qu'elle sait grimper sur les cocotiers Geneviève !
-je ne vois pas où est le mal ? demande l'abbé.
-moi non plus si ce n'est qu'elle le fait en tenue d'Eve, mon père.
-je suis comme saint Thomas, je ne crois que ce que je vois dit-il avec une lueur lubrique au fond des yeux.
-tu peux te brosser l'abbé répond la chipie.
Tout à coup, le faux palestinien, brandit une fausse grenade à manche, modèle allemand 14-18 et s'écrie :
-ça sent le curaillon ici ! viens ici l'abbé, je vais te trousser la soutane.Le père Tuisane qui croit avoir affaire avec un kamikaze, s'attend à un cri du genre " Allah akbar " quand, avec la sauvagerie d'un être venu du fond des âges retentissent les cris de "ni Dieu ni maître", "à bas la calotte".Chris qui voit ses chances d'absolution s'évanouir prend le parti de tourner de l'oeil mais retrouve ses esprits aussitôt, tellement gourou Dingo, aérien dans son allure, homérique dans sa colère, lui tire des soupirs d'admiration ; même le filet de bave qui dégouligne de ses lèvres lui paraît poétique.Le père, soucieux de ne pas connaître, même à titre artificiel, le sort du magistrat du "gare au gorille " de Brassens a des ailes dans le dos.Robert qui rêve de dames perchées sur des arbres, s'est installé sur l'autel et déclame " O follement que je m'offrais cette infertile jouissance : voir le long pur d'un dos si frais frémir la désobéissance ! ... déjà délivrant son essence de sagesse et d'illusions tout l'arbre de la connaissance échevelé de visions, agitait son grand corps qui plonge au soleil, et suce le songe...".Véro qui prend tout au premier degré vient derrière lui et l'assomme d'un coup de rouleau à pâtisserie.Pendant ce temps Geneviève, chagrinée de tout ce remue ménage, mais solidaire de la chipie, a ramassé un bâton et chante " je suis le poinçonneur des lilas ".Les museaux aplatis de Chris, je veux dire ses bouledogues, font leur entrée eux aussi, ça bave, aboie, mord les fesses du père (Dingo étant parvenu à lui retrousser la soutane).Soudain un cri de stupeur retentit :" oh ! ". Véro a quitté son manteau pour me poursuivre aux quatre coins de l 'église, le rouleau à pâtisserie menaçant.Chris lui prête secours et me fait un plaquage, tel qu'on les enseigne dans les écoles de rugby.Alors que le père se trouve en fort mauvaise posture, le tumulte attire tout un monde qu'on n'attendait pas.Voici Mapy qui propose ingénument de l'huile d'argan pour la grenade à manche de Dingo, "pas question, faut qu' y souffre" fulmine celui-ci.
-qui veut de la tisane au datura ? ou de la soupe ? ou du persil ? voici Bernie et sa soeur Chris, les Brinvilliers du XXème.Et elles gloussent et elles gloussent.Hervé est là lui aussi, face à "la chasse", Xavier, Julien, Loloccitan,Jojo l'affreux commando parachutiste.Alors là, j'attendais ça depuis longtemps.Le combat est sauvage.Mapy distribue des bonbons à l'huile d'argan à ses valeureux partenaires.Je profite de ce que Jojo ait les yeux révulsés devant le corps parfait de la chipie, pour l'assommer.Dingo crie " je l'ai eu, je l'ai eu  ! ".Chrisb. réconforte Robert qui ne sait plus ce qu'il dit et délire "Agen kaputt , Agen en pro D2 " ce qui lui vaut une cravate de la protégée de Dingo.Geneviève lève les bras aux ciel en s'écriant " quelle époque ! quelle époque ! ".Suricate passe un oeil par la porte et dit : " tout est la faute de la religion , voui " et retourne sagement dans son terrier.Chris, l'empoisonneuse, flanquée de la Bernache, applaudit aux exploits féminins.Tout à coup, faute de combattants, un silence de cathédrale s'abat sur l'église (purée ! ).Les corps fumants de Jojo, Xavier, Julien,...jonchent le sol.Hervé vient de ranger son keikogi de jiu-jitsu et reprend son souffle.Dingo se savonne consciencieusement les mains.Robert échange malgré tout son maillot avec Chris dont les bouledogues lapent goulûment le sang répandu.Je regarde Véro, mon appareil photo en main : clic clac ! le petit oiseau est sorti, tu peux te rhabiller.
Clap ! clap ! clap ! Geneviève vient de claquer des mains :
-" mes enfants ! tout cet exercice a du vous creuser l'appétit, je vais vous faire goûter de la vaude que j'ai préparée spécialement pour vous". Tout le monde applaudit.Le père n'aura pas besoin de RTT .Le médecin appelé par mes soins lui a prescrit trois mois d'arrêt de travail.Pour qu'il soit remboursé, il a fait passer cela pour une crise aigüe d'hémorroïdes géants. La rumeur prétend qu'il n'y aura plus de confession, l'église manquant de vocations.
P.S : je vous apprécie toutes et tous qui m'enchantez par vos commentaires.Je peux vous dire même que je vous aime bien.Alors Rob, Véro, Chris, je ne vous ai pas trop maltraités mes crapules ! ! !

Michael recherche un ami et invite les lectrices et lecteurs de ce blog à en visionner la video : je donne le lien de son blog : http://michaelconan.over-blog.com/
Amicalement Michael !

"L'île des morts" de Arnold Böcklin (il en existe cinq versions) me fascine absolument.Il a donné le nom à un roman de S.F de Roger Zelazny.La revue "Galaxie" en avait fait une critique élogieuse et je m'étais promis de le lire : promesse non tenue, même si je l'ai en ma possession.
Revenons au tableau.Le mort est enveloppé d'un linceul tandis qu'une forme fantomatique, vêtue de blanc, se tient debout, la tête légèrement penchée en avant, et qu'un nautonier, dont le caractère prosaïque tranche avec l'atmosphère du tableau, tel un gondolier vénitien (il paraît qu'une île située non loin servit d'exemple), fait office de rameur.Est-ce la mort ou bien est-ce Charon (Caron), le vieillard chargé moyennant paiement, de faire traverser le fleuve Acheron aux âmes des défunts ? Je pense qu'il s'agit de la Mort car la barque de Charon donne l'impression de chavirer, chargée qu'elle est des âmes et des péchés qui leur sont attachés.Les morts sont morts et la Mort plane cependant sur cet esquif.Chez Böcklin, l'eau ne dort pas, elle n'est pas morte, elle est faite d'écume (la boisson des fées d'Irlande selon W.Y Evans-Wentz) et le trajet vers l'île semble une ascension orgueilleuse vers un monument funéraire et non vers un séjour infernal.L'île aux cyprès semble écraser la faible embarcation de sa masse sombre mais le défunt au-delà et par delà la mort, parvenu à l'ultime fin du voyage, sera débarrassé de son insignifiance.L'eau, élément maternel et funéraire, dans toute son ambivalence, conduit le défunt, en dehors du sein de l'onde, vers la dernière demeure, celle où l'absent est absent sans l'être .
Petit appendice : hier, j'ai passé deux heures à visiter les allées du cimetière Saint Cyprien.J'y ai vu la tombe de la famille Gaïa, la sépulture d'un bébé avec un nounours gravé sur la stèle et celle d'un adolescent où un ballon de rugby doré était accroché : j'ai pensé à certains blogs (Taomugaïa, le mien et celui de Chrisboubou).Certaines photos de bébés décédés en bas âge sont très émouvantes.
Je passerai demain sur les blogs étant rentré tard ce soir.

Il a fait beau aujourd'hui à Toulouse.J'avais des imprimés à retirer, j'ai du me diriger jusqu'à Saint Cyprien, à pied bien entendu.A l'aller comme au retour je passe devant la fac de droit.Dingo, je te conseille l'endroit.Pour les esthètes comme toi, c'est du bonheur.
Chemin du retour.Traversée du pont des Minimes.Au feu rouge, à ma gauche, se trouve une créature dont je pressens que même Picasso aurait du mal à l'enlaidir.Habituellement je marche d'un pas très rapide : là, j'ai du passer du rythme des Bersaglieri à celui de la Légion, ceci pour ne pas dépasser la jeune et jolie personne.Pull très fin, bleu clair et pantalon de coton noir.Pas une once de graisse.Une démarche onduleuse pleine de grâce.Moi, l'ophtalmo m'a conseillé de faire de la gymnastique pour les yeux.Tout le long de l'avenue des Minimes j'ai suivi ses conseils.J'étais derrière cette belle jeune femme depuis 500m quand un monsieur me dépassa vivement...pour calquer lui aussi son pas sur celui de la beauté.Zut ! voilà que ce malappris me cache l'objet de mes désirs.J'ai envie de klaxonner mais je vous rappelle que je ne suis qu'un vulgaire piéton.Bonheur ! le fâcheux, l'impromptu, le cheveu sur la soupe, doit se résoudre à changer de rue.Les cheveux de la fille tombent jusqu'au bas de ses reins.Un espoir insensé commence à poindre dans mon cerveau : va-t-elle tourner à gauche et emprunter la rue que j'habite ? ya !!!  nous sommes proches voisins ! je vais la revoir ! Dingo, viens à Toulouse, elles te tendent les bras les autochtones !